Casa donde vivió Arnold Schönberg en Vallcarca

Hace cuatro años publiqué esta breve pieza en El País. La he reencontrado por casualidad, y la publico aquí porque explica muy bien por qué escribo este blog.

Hace diez años, elegí Barcelona. Podía vivir en cualquier ciudad, y decidí dejar Madrid.

Escogí la ciudad ideal para un paseante. Me cautivaba la mezcla de edificios de épocas diferentes, la ornamentación del XIX o de principios del XX: la orgía visual de esgrafiados, frescos, molduras, verjas, llenas de historia y de alegría de vivir; la eclosión de pequeñas torres con jardín encaramándose por las laderas o bajando hacia las rieras.

Con el tiempo empecé a ver la desaparición especulativa de edificios enteros, quizás no obras maestras, pero testimonios de una época. Y —más sorprendentemente— los destrozos de lo conservado: frisos modernistas atravesados por cables y tubos, o el mismo Ayuntamiento, colocando una farola en el centro de un esgrafiado.

Sabemos de los destrozos que provocaron las épocas de Porcioles y secuaces, los daños irreparables causados, pero… ¿que sigan ahora?

Sueño con que estos desafueros se reparen y no ocurran más. No quiero una ciudad que hiperarregla zonas turísticas a lo parque temático, que maquilla otras con derroches de diseño, y que abandona parte de su historia a la voracidad y al descuido.